Der Preis des Öls

Die Geschichte dieser Pipeline ist die Geschichte jedes Menschen, der in ihrer Nähe lebt, des Fischers Selçuk in der Türkei, des Rentners Islamidse in Georgien oder der Schülerin Konul in Aserbaidschan, 17 Jahre alt, schlank und schmal, mit einer Haut, die zur Röte neigt, bei großer Hitze, Scham oder Stolz. „Konul ist die Schönste“, sagen die Jungs aus Sangachal, aber obwohl sie es schon so oft gehört hat, wird Konul Mamedowa noch immer rot und blickt zu Boden, damit der Pony nach vorn fallen und sich vor ihr Gesicht hängen kann wie eine zerschlissene Gardine. Wenn sie morgens durch die staubige Straße vom Haus ihrer Eltern zum Kindergarten hinüberläuft, wo sie arbeitet, warten die Jungs schon an der Ecke, aber sie warten vergeblich, denn Konul will irgendwann dahin, wo diese Jungs nie sein werden. Sie will hinaus aus Sangachal. Sie hat nur den Weg noch nicht gefunden.

Der Kindergarten, in dem sie arbeitet, ist ganz neu, es riecht darin nach Holz und frischer Farbe, und dass es ihn gibt, hat mit der Pipeline zu tun. Der Ölkonzern BP hat viel Geld gegeben für den Umbau. Sie haben jetzt in den Fluren neue Haken für die Anoraks, ein Heizbrenner glüht, und alle Kindergärtnerinnen, auch Konul Mamedowa, tragen Kittel, so grün wie das Grün auf den Emblemen von BP. „Der Kindergarten ist schön geworden“, sagt Konul. Aber es ist eben nur der Kindergarten, der schön ist. Konul Mamedowa sucht ihre festen Schuhe und einen warmen Mantel. Der vom Regen matschig gewordene Sandboden seufzt bei jedem Schritt, als sie die Straße entlanggeht, hinein in diese kleine graue Stadt.

Links der Laden mit Glühbirnen, dahinter das Krankenhaus von Sangachal. Es hat drei Räume, darin Zinkwannen mit abgeplatztem Lack, Erlenmeyerkolben mit trüben Substanzen, Liegen mit rostigen Scharnieren. Einen Arzt gibt es nicht. Der Arzt kommt nur dienstags, mittwochs und freitags, allerdings nur dann, wenn Dienstag, Mittwoch oder Freitag auf einen geraden Tag im Kalender fällt. Konul geht weiter, zu ihrer alten Schule, in die Turnhalle. Das Volleyballnetz hängt schlaff über einem Feld, aus dem Holzspäne herausschauen. Kein Volleyballer, der ein Spiel unverletzt überstehen kann. Konul Mamedowa ist ein sanftes Mädchen, nicht fähig zu schreien, nicht einmal zu rufen. Sie kann aber sehr entschlossen auch dann klingen, wenn sie flüstert. Sie hatte Hoffnungen, dass sich Sangachal ändern würde, aber Sangachal ist Sangachal geblieben, bis auf den Kindergarten. Sie findet, dass ein sauber gestrichener und halbwegs beheizter Kindergarten nicht Grund genug sein kann, ewig zu bleiben.

Sie hat eine Idee. Im Fernsehen läuft regelmäßig „Yeni Ulduz“, die aserbaidschanische Version der Casting-Shows aus dem Westen. Aserbaidschan sucht den Superstar. Da will sie auftreten. Die anderen aus Sangachal sagen: Konul singt wie Shakira. Sie will aber jetzt nichts vorsingen. Es riecht beißend, nebenan ist die Schultoilette, nur ein Loch im Boden mit einer Holzplatte als Sichtschutz davor. Konul Mamedowa wird jetzt ein bisschen rot.

Sangachal ist zwei Kilometer entfernt von den Ölfeldern in Baku, Aserbaidschans Hauptstadt, wo die Fördertürme stehen und man die Pipeline sehen kann, eine Röhre vom Durchmesser 1070 Millimeter. Wandstärke: bis 25,8 Millimeter. Lebensdauer: geschätzt 40 Jahre. Die Röhre senkt sich in den Boden, danach sieht man sie nicht mehr, bis sie sich 1700 Kilometer entfernt, im türkischen Hafen Ceyhan, wieder aus dem Boden schraubt. Die Geschichte der Baku-Tiflis-Ceyhan-Pipeline (BTC), eingeweiht im Mai 2005, teilt sich mit in Zahlen. Drei durchquerte Länder: Aserbaidschan, Georgien, Türkei. Zwölf Jahre Planung und Bau. Eine Million Barrel je Tag werden vom Kaspischen Meer an die türkische Küste gepumpt, wo die Pipeline endet und Tankschiffe warten. Sie transportieren das Öl weiter. Öl aus dem Osten für Amerika und den Westen.

Die Geschichte dieser Pipeline scheint irgendwo da draußen zu spielen, in einer weltabgewandten Gegend, wo die Bauern ihre Rüben noch mit Eselskarren abtransportieren. Aber sie hat mit den Menschen auch in Europa zu tun, die dieses Öl brauchen, damit alles brummen kann im Maschinenraum ihrer Konsumgesellschaft. Es ist sicheres Öl, das durch die Pipeline rauscht. Weder Mullahs noch Putin können den Hahn abdrehen. Die das Öl vom Kaspischen Meer wollen, müssen nur bereit sein, mit Ilham Alijew Geschäfte zu machen, dem aserbaidschanischen Präsidenten und autokratischen Sohn seines despotischen Amtsvorgängers Hejdar Alijew, nach dem sie in Aserbaidschan immer noch Schulen, Firmen, Parks nennen und dessen Bild auf meterhohen Bannern an den Häuserwänden hängt.

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